Ele namorava naquela altura uma pobre donzela. Era mais uma das que andava enganada pelo malvado de um homem. É impressionante como alguém que gosta tanto de homens pode suportar tamanho sofrimento, como o de limpara a cozinha a pano…

Eu namorava, pelo menos oficialmente com um anormal. Pelo menos já era um homem. Pelo menos tinha o equipamento.

Naquela noite trocamos números de telefone. Nos dias que se seguiram fomos trocando mensagens pelos telefones. Encontrávamo-nos ao final do dia para tomar café e íamos fazer um passeio de carro para locais afastados da cidade. Se algo pudesse acontecer, não fosse o diabo tecê-las e estarmos em local próprio a olhos alheios.

Cada palavra por ele dita enfeitiçava-me cada vez mais. O tom da voz. O ritmo das palavras. O brilho dos olhas reflectido pela noite. Sentia que algo em mim estava a mudar. A juntar a isto tudo: as provocações que me fazia.

Mas eu namorava. E a ambivalência tornava-se, com o passar dos dias mais intensa e evidente para mim. Eu queria tudo o que poderia acontecer ali, naquelas noites frias, dentro de um carro, com o calor dos corpos. Mas também os afectos por um outro desmerecedor do mesmo teimavam em sobreviver.

Até que uma noite, após uma investida bem sucedida dele (que mais tarde contarei), cheguei a casa e resolvi escrever um final àquela que tinha sido uma história passada com tristezas e raivas.

Teve de ser feito por telefone. É verdade. Mas não podia mais esperar que do outro lado houvesse vontade ou desejo de vir pessoalmente.

E, a partir desse dia, iniciou-se a minha nova entrega. Mas ainda eu não o desejava. Mal sabia eu que já havia sido iniciada.